Интернет обвис, куда-то делся френч-пресс.
От безделья занялась попыткой посчитать в уме какое количество коньяка в меня поместилось в соотношении литр на кило живого веса. Итак, за 21 час (с 15 дня в субботу по 22 вечера в воскресенье минус 10 часов на сон и 1 час за переход на летнее время) мною было выпито: 0,5 бутылки Арагви и 1,5 бутылки Хенесси. То есть 2 умножить на 0,7 литра это будет 1 литр 400 грамм. Значит 0,022 на кило рыла, если оное рыло весит 62 кило. Так вроде и не много, но если учесть, что помимо этого мною было употреблено:
Шампанское – 0,5 бутылки
Мартини бьянко – 3 стакана
Пиво Тинькофф – 1 бутылка
Пиво Frambois со вкусом вишни – 1 бутылка
Литовская настойка на чернике (22о) – точное количество не помню.
Трава из Шуйской долины – ¼ бокса.
Короче, как говаривал Гера – «Чувствую себя бракованным животным…»
И вообще, предлагаю ввести в употребление новый коэффициент измерения количества выпитого – грамм на рыло, сокращенно рылограмм. Э…
Сдается мне, куда-то я мыслями унеслась – не туда.
Я вообще хотела написать, как выходные прошли. (Слава Богу, вообще прошли, без жертв…)
Итак, в пятницу я весь день замечательно просидела в интернете, съев при этом пол-пачки мороженых овощей (это будет важно для дальнейшего повествования). Значицца так, еду я голодная домой, зная, что вечером все равно отправлюсь ночевать к Марине с Юстасом, а они недавно были в Ашане, и, следовательно, у них наверняка будет много и вкусно пожрать. Мдя… Это было моей роковой ошибкой.
Приехала, переоделась, уборочку навела в доме (бардак за неделю принял угрожающие масштабы, рискуя поглотить уже меня саму в куче разбросанного по углам шмотья и недоделанных рисунков. А слой пыли…)
И только я уж было собралась на выход, с удовлетворением оглядев сияющую комнату, как в дверь постучал Заза, которому привезли бокс ганджи, любовно выращенной вахабитами Шуйской долины. Я радостно приняла предложение курнуть. Это было моей второй роковой ошибкой.
(О том, как трава влияет на аппетит, знают даже малые дети. Сильно, блядь, влияет, короче говоря…)
Итак, в 11 вечера я отправилась путь. Мегазадачей моей было добраться до Каширы, не потерявшись в пространстве, потому что стадия укурки была, как бы энто по-мягче сказать… Ого-го какова. )
Пиздую в сторону Динамо. Все расплывается. Звонок – смотрю – номер Кэт. (waldhexe – привет от Кабаськи!!!!!!)В трубке мужской голос. Понять, что он мне говорит смогла только минут через 10 – потому как сам звонящий был изрядно пьян. Смысл того, что он хотел до меня донести, заключался в том, что Катя спит где-то в кабаке в районе Совка, а он нажал на ее последний набранный, что бы позвонить хоть кому-то кто ее знает, потому как он за нее трепетно волнуется. На мой вопрос, кто он, собственно такой, ответил, что особо никто, но уже, кажется, провожатый.
Я в трансе (сев, ессно, тут же на измену) ловлю машину, умоляя по дороге чувака не бросать трубку, что бы хотя бы понять где Катя!!!!)
На полпути к Совку слышу уже ее голос – «Ой, - грит, - ты, Кабась, не волнуйся, это я тут с операми пью, так один из них поприкалываться захотел». – «Блядь, Катя, с опера 100 рублей за такси, а вы (водителю) – разворачивайтесь к Динамо».
Дальше у меня случился изумительный трип на метрошном эскалаторе. Еду я вниз, слушаю психоделик свой любимый и кажется мне, что мы все люди-роботы, спускаемые с конвейера в каком-то футуристическом кино. Абааааалденное ощущение…
Я вообще в метро люблю по укурке ездить, особенно без пересадок – все жужжит, успокаивает, ветер гуляет, харашо….
…На Кашире меня уже ждали Марина с Юстасом – я ввалилась на заднее сидение и только и смогла, что попросить включить мой диск, 8ую песню (такую, с завываниями, душевную).
Глядя на меня, Марина тяжело вздохнула – «Опять накурилась?» - «Угум.» - «Ну и как хоть оно?» - «Вот песню слышишь? Так же…» (Блин, как в анекдоте – «А цвэта какого жыгули?» - «Вах, ара, рассвэт выдишь? Вот такой же, толко зэленый…».)
…. Придя домой, я первым делом кинулась разбирать ашановские пакеты… Ну а при виде кастрюли с креветками впала в экстатическое состояние и за 15 минут съела полтора кило. Затем в ход пошли – салат, куриные крылья, 2 бомж-пакета и 4 бутерброда с колбаской.
Все, на что меня хватило, это донести свое брюхо до кровати и упасть.
Наутро предстояло ехать в Новый Иерусалим – окультуриваться.
Про это писать человеку, 22 года прожившему в Сучьем Лесу, особо нечего. Чем-чем, а церковной архитектурой меня удивить невозможно.
Дальше мы вернулись в Марьино и продолжили пить.
И есть.
К вечеру субботы мне казалось, что я, это не я, а гусь, фаршированный яблоками (Даже как у Пелевина – «Скорее, как яблоко, фаршированное гусем»).
Очень кстати позвонил Архитектор с предложением встретится. Я, как была – в свитере и драных джинсах, поймала машину и отправилась куда-то в район Вишняков.
(Не забыв при этом перелить в бутылочку из-под минералки мартини вперемешку с литовской настойкой). Вообщем, перед Архитектором я предстала в самом лучшем виде – пьяная в жопу, с пучком грязных волос на башке и в изгвазданных подмосковной пылью сапогах. Спасло меня лишь то, что он уже сам пьет сутки.
Мда… в том, что касается побухать, мы определенно нашли друг друга…
Впрочем, только ли в этом?
Архитектор. Одет дорого и небрежно. Дизайнерское золото. В квартире - рисунки собременных и модных. Знаком с Б. Г. (о коем отозвался – «Блядь и кокетка, но Бог!», Африкой и Шнуром, при этом говорит обо всем с неохотой и, если бы не фотографии, наверное, ничего бы и не сказал.)
А песни какие поет… Он мне часа в три ночи, когда мы допивали вторую бутылку Хеннесси, поставил свой диск – я сказала, что он гонит – слишком это все профессионально, да и голос не показался похожим, и вообщем, я не верю.
«Хорошо, - сказал он, - только не жалуйся потом, если соседи милицию вызовут». Взял гитару и…
Красиво было, ой красиво, не каждая женщина может похвастаться тем, что ей пели такие песни и таким голосом…
И, блин, весь ужас в том… что я его не хочу. НЕ ХОЧУ!!!!!!!!!!
Казалось бы – вот те счастье, все в одном флаконе – фрик, но при этом фрик взрослый, умный, богатый, состоявшийся и с должностью начальника …(бля, не хочу писать, потому что должность и впрямь «сурьезная», неминуемо кто-нить узнает…)
А вот, сердцу не прикажешь. А уж пизде – тем более…
Все таки моя возрастная категория – это мальчики – чем моложе тем лучше (среди подруг у меня давно сложившаяся репутация отъявленной педофилки). А Архитектору 38. Для кого как, а для меня много. Очень много.
Я бы, в принципе, и не стала бы с ним общаться, если бы не две вещи – 1. Меня не покидает ощущение, что я нравлюсь ему больше, чем он мне.
2. В отличии от большинства своих ровесников, он не впадает в ту самую ненавидимою мною «Монополию на истину», к которой так склонны мужчины от 35 и больше.
Уж больно они любят учить жить и советовать. Притом все. Только вряд ли кому то из них приходит в голову, что для того, что бы кого-то учить жизни, ее нужно знать самому. А каждый из них уверен в том, что самого факта того, что он до своего сороковника дожил, уже достаточно, что бы утвержать – «Я знаю жизнь. И тебя, детка, научу».
Ага. А нахуй не пошел бы, дорогой – я эту жизнь знаю лучше, чем ты.
Ну… многие аспекты, по крайней мере.
А вот архитектор мне нравится за то, что не лезет ни с советами, ни с сексом. И еще тем, наверное, что на его лице не отражается печать скуки и интеллектуальной брезгливости, если о чем-то говорю я.
Ладно, посмотрим, как оно дальше пойдет – может ничего и вообще не получится. Хотя, я и не расстроюсь.
Все равно ведь не хочу….
От безделья занялась попыткой посчитать в уме какое количество коньяка в меня поместилось в соотношении литр на кило живого веса. Итак, за 21 час (с 15 дня в субботу по 22 вечера в воскресенье минус 10 часов на сон и 1 час за переход на летнее время) мною было выпито: 0,5 бутылки Арагви и 1,5 бутылки Хенесси. То есть 2 умножить на 0,7 литра это будет 1 литр 400 грамм. Значит 0,022 на кило рыла, если оное рыло весит 62 кило. Так вроде и не много, но если учесть, что помимо этого мною было употреблено:
Шампанское – 0,5 бутылки
Мартини бьянко – 3 стакана
Пиво Тинькофф – 1 бутылка
Пиво Frambois со вкусом вишни – 1 бутылка
Литовская настойка на чернике (22о) – точное количество не помню.
Трава из Шуйской долины – ¼ бокса.
Короче, как говаривал Гера – «Чувствую себя бракованным животным…»
И вообще, предлагаю ввести в употребление новый коэффициент измерения количества выпитого – грамм на рыло, сокращенно рылограмм. Э…
Сдается мне, куда-то я мыслями унеслась – не туда.
Я вообще хотела написать, как выходные прошли. (Слава Богу, вообще прошли, без жертв…)
Итак, в пятницу я весь день замечательно просидела в интернете, съев при этом пол-пачки мороженых овощей (это будет важно для дальнейшего повествования). Значицца так, еду я голодная домой, зная, что вечером все равно отправлюсь ночевать к Марине с Юстасом, а они недавно были в Ашане, и, следовательно, у них наверняка будет много и вкусно пожрать. Мдя… Это было моей роковой ошибкой.
Приехала, переоделась, уборочку навела в доме (бардак за неделю принял угрожающие масштабы, рискуя поглотить уже меня саму в куче разбросанного по углам шмотья и недоделанных рисунков. А слой пыли…)
И только я уж было собралась на выход, с удовлетворением оглядев сияющую комнату, как в дверь постучал Заза, которому привезли бокс ганджи, любовно выращенной вахабитами Шуйской долины. Я радостно приняла предложение курнуть. Это было моей второй роковой ошибкой.
(О том, как трава влияет на аппетит, знают даже малые дети. Сильно, блядь, влияет, короче говоря…)
Итак, в 11 вечера я отправилась путь. Мегазадачей моей было добраться до Каширы, не потерявшись в пространстве, потому что стадия укурки была, как бы энто по-мягче сказать… Ого-го какова. )
Пиздую в сторону Динамо. Все расплывается. Звонок – смотрю – номер Кэт. (waldhexe – привет от Кабаськи!!!!!!)В трубке мужской голос. Понять, что он мне говорит смогла только минут через 10 – потому как сам звонящий был изрядно пьян. Смысл того, что он хотел до меня донести, заключался в том, что Катя спит где-то в кабаке в районе Совка, а он нажал на ее последний набранный, что бы позвонить хоть кому-то кто ее знает, потому как он за нее трепетно волнуется. На мой вопрос, кто он, собственно такой, ответил, что особо никто, но уже, кажется, провожатый.
Я в трансе (сев, ессно, тут же на измену) ловлю машину, умоляя по дороге чувака не бросать трубку, что бы хотя бы понять где Катя!!!!)
На полпути к Совку слышу уже ее голос – «Ой, - грит, - ты, Кабась, не волнуйся, это я тут с операми пью, так один из них поприкалываться захотел». – «Блядь, Катя, с опера 100 рублей за такси, а вы (водителю) – разворачивайтесь к Динамо».
Дальше у меня случился изумительный трип на метрошном эскалаторе. Еду я вниз, слушаю психоделик свой любимый и кажется мне, что мы все люди-роботы, спускаемые с конвейера в каком-то футуристическом кино. Абааааалденное ощущение…
Я вообще в метро люблю по укурке ездить, особенно без пересадок – все жужжит, успокаивает, ветер гуляет, харашо….
…На Кашире меня уже ждали Марина с Юстасом – я ввалилась на заднее сидение и только и смогла, что попросить включить мой диск, 8ую песню (такую, с завываниями, душевную).
Глядя на меня, Марина тяжело вздохнула – «Опять накурилась?» - «Угум.» - «Ну и как хоть оно?» - «Вот песню слышишь? Так же…» (Блин, как в анекдоте – «А цвэта какого жыгули?» - «Вах, ара, рассвэт выдишь? Вот такой же, толко зэленый…».)
…. Придя домой, я первым делом кинулась разбирать ашановские пакеты… Ну а при виде кастрюли с креветками впала в экстатическое состояние и за 15 минут съела полтора кило. Затем в ход пошли – салат, куриные крылья, 2 бомж-пакета и 4 бутерброда с колбаской.
Все, на что меня хватило, это донести свое брюхо до кровати и упасть.
Наутро предстояло ехать в Новый Иерусалим – окультуриваться.
Про это писать человеку, 22 года прожившему в Сучьем Лесу, особо нечего. Чем-чем, а церковной архитектурой меня удивить невозможно.
Дальше мы вернулись в Марьино и продолжили пить.
И есть.
К вечеру субботы мне казалось, что я, это не я, а гусь, фаршированный яблоками (Даже как у Пелевина – «Скорее, как яблоко, фаршированное гусем»).
Очень кстати позвонил Архитектор с предложением встретится. Я, как была – в свитере и драных джинсах, поймала машину и отправилась куда-то в район Вишняков.
(Не забыв при этом перелить в бутылочку из-под минералки мартини вперемешку с литовской настойкой). Вообщем, перед Архитектором я предстала в самом лучшем виде – пьяная в жопу, с пучком грязных волос на башке и в изгвазданных подмосковной пылью сапогах. Спасло меня лишь то, что он уже сам пьет сутки.
Мда… в том, что касается побухать, мы определенно нашли друг друга…
Впрочем, только ли в этом?
Архитектор. Одет дорого и небрежно. Дизайнерское золото. В квартире - рисунки собременных и модных. Знаком с Б. Г. (о коем отозвался – «Блядь и кокетка, но Бог!», Африкой и Шнуром, при этом говорит обо всем с неохотой и, если бы не фотографии, наверное, ничего бы и не сказал.)
А песни какие поет… Он мне часа в три ночи, когда мы допивали вторую бутылку Хеннесси, поставил свой диск – я сказала, что он гонит – слишком это все профессионально, да и голос не показался похожим, и вообщем, я не верю.
«Хорошо, - сказал он, - только не жалуйся потом, если соседи милицию вызовут». Взял гитару и…
Красиво было, ой красиво, не каждая женщина может похвастаться тем, что ей пели такие песни и таким голосом…
И, блин, весь ужас в том… что я его не хочу. НЕ ХОЧУ!!!!!!!!!!
Казалось бы – вот те счастье, все в одном флаконе – фрик, но при этом фрик взрослый, умный, богатый, состоявшийся и с должностью начальника …(бля, не хочу писать, потому что должность и впрямь «сурьезная», неминуемо кто-нить узнает…)
А вот, сердцу не прикажешь. А уж пизде – тем более…
Все таки моя возрастная категория – это мальчики – чем моложе тем лучше (среди подруг у меня давно сложившаяся репутация отъявленной педофилки). А Архитектору 38. Для кого как, а для меня много. Очень много.
Я бы, в принципе, и не стала бы с ним общаться, если бы не две вещи – 1. Меня не покидает ощущение, что я нравлюсь ему больше, чем он мне.
2. В отличии от большинства своих ровесников, он не впадает в ту самую ненавидимою мною «Монополию на истину», к которой так склонны мужчины от 35 и больше.
Уж больно они любят учить жить и советовать. Притом все. Только вряд ли кому то из них приходит в голову, что для того, что бы кого-то учить жизни, ее нужно знать самому. А каждый из них уверен в том, что самого факта того, что он до своего сороковника дожил, уже достаточно, что бы утвержать – «Я знаю жизнь. И тебя, детка, научу».
Ага. А нахуй не пошел бы, дорогой – я эту жизнь знаю лучше, чем ты.
Ну… многие аспекты, по крайней мере.
А вот архитектор мне нравится за то, что не лезет ни с советами, ни с сексом. И еще тем, наверное, что на его лице не отражается печать скуки и интеллектуальной брезгливости, если о чем-то говорю я.
Ладно, посмотрим, как оно дальше пойдет – может ничего и вообще не получится. Хотя, я и не расстроюсь.
Все равно ведь не хочу….
-
-
28.03.2005 в 23:47круто
я столько не выпивал
-
-
28.03.2005 в 23:48-
-
28.03.2005 в 23:56А вообще по-честному пора бы нам немного окультуриться!!!! как смотришь?
И вообще ты куда-то вывалилась- я по тебе соскучилась!!!!
-
-
29.03.2005 в 11:38кстати - что есть "фрик" ? 8-0
ближайшая ассоциация - торчки из Дэна
ЗЫ Фэллаут - CRPG, пост-ядерный мир и все такое...
-
-
30.03.2005 в 19:31-
-
30.03.2005 в 19:32-
-
30.03.2005 в 20:48-
-
31.03.2005 в 19:49а я выживу ?