Блять, блять, блять, беременность делает меня сентиментальным психом((
Пошла сейчас в комнату, еще раз потрогать свою новую Панду, села на табуретку и расплакалась - вот, думаю, я умру, а кому останутся мои панды?
Пиздец.
Крыша, чао.
****
А вот на самом деле - нет ли в моем стремлении избавиться от вещей, не иметь постоянного места, в моем умении мгновенно устраиваться и обживаться в любых времянках, коммуналках, съемных квартирках, нет ли во всем этом экзестенциальной тяги к вечной жизни?
...Выбираю сегодня кухонный комбайн себе - вот кенвуд с соковыжималкой - отлично "Леша, давай когда его привезут нашу соковыжимку выбросим, в ней все равно кнопка заедает, два года уже пользуем"
Леша таращит глаза как долгопят и покрывается испариной - в его мире нет такой опции "Выбросить работающую вещь"
А мне душно, тесно, кажется что все они отнимают у меня жизненное пространство - эти старые свитера, треснутые чашки, душат душат..!
Вещи = дом = постоянство = стагнация = смерть.
Да, я понимаю, нелепейшая логическая цепочка, но вдруг так страшно стало представить что нечно ценимое тобое многие десятелетия, имеющее абсолютный и беспрекословный смысл в твоем векторе существования - окажется дежурным хламом для твоих детей или внуков.
Мураши по телу от ужаса на самом деле.