Вчера утром была скользкая ситуевина - мне уходить, а ему бы поспать.
Оставила бы дома, но с моей страстью к склерозникам, памятным записочкам, стишкам и прочим вещественным доказательствам прошлого, хранящимся в бархатной коробке... Нафиг-нафиг!
Накормила кашей, напоила кофе и отправила на работу.
Вечером поняла, что в другой раз может все оказаться не столь просто - потому решила перебрать хорёвочку с целью весь компромать спрятать подальше.
...А среди вороха нашла дневник свой старый.
И так меня накрыло, нахлынуло это февральское колдовство - как же сильно я его любила...
А он проходил сквозь пальцы, как песок, утекал, исчезал - и все безоговорочно и бесповоротно - хватать ртом ветер, размазывая по щекам, Господи...
Но Бог бы с ним - все это не откровение да, любила, да, ждала, да все кончилось - но... Но.
Вдруг подумалось - как же они похожи - Ангеле и А.П.!
С той лишь разницей что один меня, второго я.
Эквивалентные в стольком многом, что замирает сердце - и странное чувство, что я наконец "доросла" до таких людей - что раньше просто не была готова - не смогла, "не потянула" я его.
А этого... этого "потянула".
Смогла.
И, на самом деле, я держу в руках то чудо, которого так ждала и так молила.
...И еще ... А может быть тогда я любила не его?
Вернее не так - возможно это была не любовь, а предчуствие сегодняшней жизни?
У меня слишком много мыслей.